Крепкий сибиряк – волгарь
Каждый раз, когда шебутная творческая группа, отправляющаяся на фестиваль от подъезда Союза писателей России в Можайск, подтягивается к автобусу, я ищу глазами скромного седого старца. У меня сложилось поверье: если он здесь и приехал из своей деревни с весенним названием Майское, что в Самарской области, значит, все у нас будет хорошо, все у нас будет для нашей души и для души народа. И сердце отпускает тревога, когда вижу: ко мне тихо и спокойно, с приветливой улыбкой идет добрый человек – Эдуард Константинович Анашкин. Урожденный сибиряк, родившийся в Читинской области, Эдуард Константинович, как писатель, состоялся на Волге. Здесь он давно живет, с тех пор, как приехал на родину жены. Здесь он вырастил сыновей, издал свои первые книги. Здесь же вступил в Союз писателей России. Не стану говорить о его литературных заслугах и победах – этот человек мил мне за то, что своим кропотливым литературным трудом он не себя прославляет, а пишет о тех, кто достоин внимания и почитания. Вообще это редкий дар – любоваться и радоваться чужому труду, особенно творческому, и открыто об этом говорить людям. Анашкин именно такой. Вот почитайте крохотный отрывок из его книги о Валентине Григорьевиче Распутине: «Однажды зимним вечером мы с Валентином Григорьевичем, взяв по пластиковой бутылке, пошли к святому источнику за водой. Дело было в Переделкино. Шли, разговаривали, прошли дачу Бориса Пастернака и я задал Распутину вопрос: – Валентин Григорьевич, в вашем рассказе «Уроки французского» есть фраза, которую я запомнил наизусть: «Откуда мне было знать, что никого и никому еще не прощалось, если в своем деле он вырывается вперед. Не жди тогда пощады, не ищи заступничества, для других он выскочка, и больше всего ненавидит его тот, кто идет за ним следом». – Эдуард, это же зависть. Она всегда была и есть. Хотелось бы, чтобы этого не было. Но это невозможно. Вроде росли, учились в одной школе, а потом кто-то выбивается вперед. И со мной такое было, тем более, что в школе я ничем не отличался от других. А потом что-то получаться стало… Прошли еще немного. Слышно было, как проносились электрички и поезда. – А почему ты мне задал такой вопрос? – спросил Валентин Григорьевич. Я как-то замялся. – Рассказывай честно… Что-то гложет? Наболело?.. – Сирого да бедного обидеть проще простого, Валентин Григорьевич, имей лишь маленькую власть да большую деньгу. И ни на копейку – совести… Какой-то прохвост взял и передал уже опубликованный в еженедельнике «Литературная Россия» мой рассказ «Фашист» в журнал «Сенатор» Совета Федерации, якобы на конкурс. А я не знал о существовании такого журнала, ни сном ни духом не знал и о конкурсе. Скорее, ради галочки, «массовки» – чиновнику, даже от культуры! Очень важно показать горячий интерес масс к его задумке (ныне это называется проектом). Рассказ не только напечатали, но компетентное жюри признало его лучшим, а автора – одним из победителей конкурса. И опять же, наверняка, кто-то из экспертов формалистов подумал: как хорошо, что отмечаем писателя из российской глубинки. И вот уж на всю вселенную (на сайте в Интернете) громко-громко объявлено о лауреатах конкурса. В их числе и писатель Анашкин. Дома переполох: кто штанишки подыскивает, кто рубашку, все-таки в Москву поедет, в Совет Федерации пригласят. Затем начались телефонные звонки от редактора журнала Фреда Александровича Искандерова. Сначала поздравления, затем последовали вопросы, на которые я должен ответить. Все выполнил. Но проходит немного времени и прибегает внучек Архип. – Дедуля, на сайте все победители есть, а твоей фотографии нет, убрали. У меня компьютера никогда не было и нет. В сотовом телефоне знаю только три кнопки, которые необходимы. Пишу от руки. Пошли к внуку, он включил компьютер: правда, моя фотография с надписью испарилась. В чем дело? Звоню по телефону редактору журнала. Оказывается, премию мне присудили неправильно. Кто-то из бдительных и ретивых организаторов (не исключено, тот же, кто передал рассказ в журнал!) доложил, что произведение было уже опубликовано до конкурса. А это нарушает положение и условие конкурса. Тогда я задал редактору один единственный вопрос: как рассказ попал на конкурс? – В редакции он не зарегистрирован, пришел не почтой, лежал в редакционной папке, – Фред Александрович начал повышать голос, обвинять меня. Не попрощавшись, положил трубку на рычаг и больше звонить не стал. Обиделся, сел за стол и написал в Совет Федерации самому председателю. Звонки прекратились. Больше о конкурсе от редактора журнала сообщений не видел и не получал. – Однако, Валентин Григорьевич, я работаю у нас в местной котельной, кочегаром. Думаю, и там на небесах буду около котла греть воду. Вот и подготовлю дровишек побольше, и которые больше дают жару. Подброшу, не пожалею. Распутин рассмеялся до слез. Таким я его еще не видел. – Эдуард, конечно, обидно, что так получилось. Это сделал кто-то из пишущих, из коллег. Забудь об этом. Прости их грешных. А дровишки еще здесь тебе на земле пригодятся. Главное что в нашем деле? Работать – писать. А читатель разберется, что к чему. Ты делаешь доброе дело – молодых ставишь на крыло, а опытным что-то подсказываешь. Так я и делаю до сих пор».
И. ЧУРКИН, руководитель праздника «Бородинская осень».
